Crítica: Balada de um Pequeno Jogador
Nos filmes, pelo menos, Macau parece o mais distante possível de uma cidade real, um mundo de sonho futurista de neon refletido na água, de arquitetura brilhante no estilo da Cidade Esmeralda, um Éden de jogos de azar onde você poderia facilmente perder sua alma como sua camisa. No drama floridamente estilizado de Edward Berger Balada de um Pequeno Jogador, Colin Farrell interpreta um jogador compulsivo que está prestes a perder ambos. Ele atende pelo nome de Lord Doyle, embora dificilmente seja um lorde e nem mesmo seja um Doyle. Prefere casacos de veludo usados com camisas de colarinho aberto, um vistoso lenço de seda no pescoço, um disfarce que lhe permite rondar os casinos de Macau como uma autodenominada realeza. Mas ele não apenas fez coisas muito ruins no processo de construção daquela fachada; ele está em uma terrível maré de derrotas e os cassinos pararam de financiá-lo. “Sou um grande apostador em uma ladeira escorregadia”, diz ele com uma narração nervosa nos minutos iniciais do filme. Você está pronto para passar o resto do filme vendo-o cair naquela colina decididamente sem glamour.
Mas algo mais acontece: enquanto ele está suando uma derrota terrível na mesa de bacará – seu oponente é um idoso formidável conhecido como Vovó, interpretado por Deanie Ip – um funcionário do cassino de elegância incomparável se adianta para ajudar. Dao Ming (Fala Chen, uma presença discreta e fundamentada) oferece a Doyle um adiantamento, com grande interesse; ao avaliar a oferta, ele pede uma garrafa de Cristal e divide antes de pagar a conta. Ela olha para ele com simpatia: “Ele é uma alma perdida”, ela diz à vovó com ar sonhador, embora Doyle não queira nenhuma pena dela.
Ele, no entanto, precisa da ajuda dela, e ela aparecerá novamente em sua hora de necessidade. (Acontece que ela também tem pecados para expiar e dívidas para pagar.) Enquanto isso, uma perspicaz investigadora de banco, interpretada por Tilda Swinton, com cabelos ruivos crespos e sapatos grossos, aborda Doyle com uma acusação séria. Ele não é apenas um trapalhão adorável viciado em jogos de azar; ele cometeu crimes em que pessoas inocentes foram feridas. Ela o segue obstinadamente, importunando-o por uma quantia enorme que ele não consegue juntar – embora até ela, tão rigidamente dedicada ao seu trabalho que não sente prazer na vida, também precisasse de uma pequena redenção.
Apesar de tudo, o Doyle de Farrell gagueja e gagueja, suas sobrancelhas desoladas carregando todo o peso de suas preocupações. Farrell é um ator tão simpático que quase consegue fazer você se preocupar com Doyle e seus problemas. Mas Balada de um Pequeno Jogador– adaptado por Rowan Joffe do romance de Lawrence Osborne – não oferece muito em que se agarrar além do estilo, e mesmo esses prazeres são escassos. O filme tem a paleta de cores de um picolé tricolor berrante, uma mistura de azul turquesa psicodélico e fúcsia incandescente. É tudo vagamente caricatural, talvez como uma forma de sinalizar que não devemos levar tudo isso tão a sério – mas você também nunca sente que algo está realmente em jogo. Berger, cujo roedor de unhas na eleição do Papa Conclave foi uma das surpresas mais deliciosas do ano passado, traz aqui alguma grandeza sombria. Nos seus melhores momentos – particularmente numa sequência em que Doyle e Dao Ming trocam confidências ternamente enquanto estacionam num banco modesto com as luzes de Macau ao longe – quase atinge uma vibração sonhadora de Wong Kar Wai. Mas nenhum ator, nem mesmo o franco e sensível Farrell, consegue sobreviver à quantidade de closes apertados e suados aos quais o diretor de fotografia James Friend o submete. Balada de um Pequeno Jogador é apenas modestamente divertido, seu fascínio é tão falso quanto a promessa de néon da cidade movimentada em que se passa.
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